Fragments blessants

"Je cours vers la forêt toute proche sans me retourner. J’ai envie des feuilles de peupliers qui frémissent, de l’herbe fine du sentier, des épées de lumière dans le sous-bois. Haletante, j’arrive à la clairière et m’accroupis près des jacinthes. Elles sont là chaque printemps, j’effleure du plat de la main les clochettes drues et parfumées. L’hiver, elles se tapissent sous la terre et c’est notre secret partagé. Mon cœur saute dans ma poitrine, il voudrait s’échapper, déchirant ma cage thoracique pour bondir dehors. Elle a dit « va dehors ! » Ma maison c’est la forêt, avec sa paix bruissante et les troncs des hêtres, lisses et gris."